Eu agora tenho um notebook. Não vou virar um grande escritor por causa disso. Acho que nunca vou virar um grande escritor. Não sei me expressar bem, não conheço bem as regras gramaticais, pois acho que cada um deveria poder se expressar da forma que bem entender. Se essas pessoas que acabei de citar quiserem ser entendidas elas que se preocupem com as tão queridas regras gramaticais. Estou ouvindo a música Anyone Else But You repetidamente. Escrevo pequenas frases para facilitar a compreensão e a escrita.
Eu não tenho grandes ambições ao escrever. Eu gosto de fazer isso. E eu faço. Pra ser sincero eu tenho uma puta ambição ao escrever. Eu quero aliviar minha alma. Eu tenho uma alma pesada. Pesadíssima. Inquieta. Não me dou bem comigo. Acredito que posso começar a me dar bem comigo. Acredito que ao pensar mais sobre as coisas que e outros fazem eu consiga começar a me dar bem com minha pessoa. Meu interior. Não sei se posso chamar assim. Acho que escrever, colocar as coisas em telas pelo menos, me ajuda a exteriorizar as questões que me afligem e acredito que isso pode vir a me ajudar de uma forma mais geral.
Não acho que a juventude está perdida. Mas tenho um problema sério de opinião. Acho que a palavra não é opinião. Não sei dizer meu maior medo, minha maior alegria, minha maior decepção, minha maior vontade, o que eu quero do meu futuro, minha comida preferida, o que eu mais gosto de fazer, minha banda preferida, meu filme preferido, a lembrança que me faz mais feliz, meu maior defeito (nem o de ninguém), minha maior qualidade (nem a de ninguém), nem o que estou pensando no momento quando alguém me pergunta isso. Espero ter me feito entender.
Gosto de escrever sobre mim porque parece que eu me importo. Não que ninguém se importe. Acho que alguém se importa. Mas não do jeito que eu queria. Eu não sei o jeito que eu queria. Mas nunca fico satisfeito com o jeito com que as pessoas perguntam sobre mim. Na minha cabeça a primeira frase era “Gosto de escrever sobre mim porque parece que alguém se importa”, isso foi um puta ato falho do caralho que eu não corrigi porque isso supostamente diz alguma coisa muito importante sobre o meu subconsciente.
Eu odeio gente que só fala sobre si porque eu acho que isso exibe uma falta de criatividade do caralho. A bateria vai acabar. Então o texto também.
Eu não tenho grandes ambições ao escrever. Eu gosto de fazer isso. E eu faço. Pra ser sincero eu tenho uma puta ambição ao escrever. Eu quero aliviar minha alma. Eu tenho uma alma pesada. Pesadíssima. Inquieta. Não me dou bem comigo. Acredito que posso começar a me dar bem comigo. Acredito que ao pensar mais sobre as coisas que e outros fazem eu consiga começar a me dar bem com minha pessoa. Meu interior. Não sei se posso chamar assim. Acho que escrever, colocar as coisas em telas pelo menos, me ajuda a exteriorizar as questões que me afligem e acredito que isso pode vir a me ajudar de uma forma mais geral.
Não acho que a juventude está perdida. Mas tenho um problema sério de opinião. Acho que a palavra não é opinião. Não sei dizer meu maior medo, minha maior alegria, minha maior decepção, minha maior vontade, o que eu quero do meu futuro, minha comida preferida, o que eu mais gosto de fazer, minha banda preferida, meu filme preferido, a lembrança que me faz mais feliz, meu maior defeito (nem o de ninguém), minha maior qualidade (nem a de ninguém), nem o que estou pensando no momento quando alguém me pergunta isso. Espero ter me feito entender.
Gosto de escrever sobre mim porque parece que eu me importo. Não que ninguém se importe. Acho que alguém se importa. Mas não do jeito que eu queria. Eu não sei o jeito que eu queria. Mas nunca fico satisfeito com o jeito com que as pessoas perguntam sobre mim. Na minha cabeça a primeira frase era “Gosto de escrever sobre mim porque parece que alguém se importa”, isso foi um puta ato falho do caralho que eu não corrigi porque isso supostamente diz alguma coisa muito importante sobre o meu subconsciente.
Eu odeio gente que só fala sobre si porque eu acho que isso exibe uma falta de criatividade do caralho. A bateria vai acabar. Então o texto também.
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